Происхождение арфы
Знаешь, арфа моя, что звенит под рукой,
В незабвенные дни была Девой Морской,
И вечерней порой, беспредельно нежна,
В молодого скитальца влюбилась она.
Но, увы, не пленился певец, в свой черёд,
Тщетно плакала дева всю ночь напролёт,
И пришлось, чтоб' терзанья ее прекратить,
В сладкозвучную арфу ее превратить.
Вот как сжалились древле над ней небеса:
Стали струнами арфы ее волоса,
Но ещё воздымалась блаженная грудь,
Чтобы чары любви в перезвоны вдохнуть.
Так любовью и скорбью звенит под рукой
Арфа в образе дивном наяды морской:
Ты о ласках любви ей вещать повели
И о муках разлуки, когда я вдали!Томас Мур
АккордеонВесь золотой, кофейный,
Лиловый по краям,
Аккордеон трофейный
Попал однажды к нам.Он индевел ночами
В седые холода,
Он обливался щами
В толкучке иногда.Валялся в мокрых травах,
Соскакивал в ручьи,
Среди портянок ржавых
Сушился на печи.От края и до края
Прошла — дорог не счесть! —
Богатая, чужая,
Сверкающая вещь.Ремни нежны и узки,
весь в перламутре он.
Как плакал он по-русски,
Чужой аккордеон!Напев летел в обозы,
До сердца пробирал...
И старческие слёзы
Обозник вытирал.Слышна по всей округе
Была его игра...И на плече подруги
Рыдала медсестра.Евгений Винокуров
Оркестр
Копну могучей шевелюры
На струны скрипки уронив,
Скрипач пилил из увертюры
Какой-то сбивчивый мотив.Флейтист был робок.
Словно флягу,
Поднявши флейту в вышину,
Как в зной по капле цедят влагу,
Он ноту пробовал одну.Но, вскинув пару тощих прядок,
Встал дирижёр и подал знак,
И тотчас же обрел порядок
Оркестра шумный бивуак.В молчании пред дирижером
Оркестр в колонне по пяти
Застыл, готовый по просторам
На смерть и подвиги идти.И вздрогнул мир, и пали стены,
И даль темна и глубока,
И свет пожаров вместо сцены,
И звёзды вместо потолка.Евгений Винокуров
Божественную музыку небес
Орган неустающий зажигает.
Он растворяет мглу немых завес,
И струны душ Незримое ласкает.
О, эти звуки, я вас узнаю,
Безумна и прозрачна ваша сладость,
За что, за что, скупой, ничтожной мне
Такая незаслуженная радость?
Моя душа, как пленница земли,
Из круга опостылого взовьется
В свои края, дворцы, мечты свои,
И яркий свет на нищий день прольется.
Органа плачь всесильною волной
Заполнит пустоту уставших глаз,
Он все простит, заметив сразу в нас
Мир наших душ, мир хрупкий, мир родной.М.Скребцова